Aldren a l'air d'un homme qui a appris à économiser ses gestes. Sa chevelure, autrefois coupée court selon la coutume du monastère de Berdusk, a repoussé en mèches grisonnantes qu'il ramène en arrière d'un simple cordon de tissu. Son visage est pâle mais marqué : une longue cicatrice blanchie part de la tempe droite, coupe un sourcil et finit au coin de sa mâchoire, souvenir d'une échauffourée pendant la fuite. Ses mains sont étonnamment souples, les jointures luisantes d'un dur travail quotidien; on remarque de fines lignes d'encre — tatouages d'anciens vœux — le long de ses doigts, presque complètement effacées par les lavages et le soleil. Il marche comme si le sol lui répondait : posé, léger et ponctuel, puis, paradoxalement, il y a des moments où il se tient raide comme un pilier, immobile et presque menaçant. Un détail inattendu : il porte toujours une paire de chaussures d'extérieur usées sous ses sandales monastiques lorsqu'il enseigne — superstition d'un homme qui a appris à ne pas faire confiance à une route.