Boro Akin ist kaum größer als ein Fass, aber er trägt sich wie der Admiral einer Flotte, die nur in seinem Kopf existiert. Sein kompakter Körper schwankt ständig, selbst wenn der Boden stillsteht. Jeder Schritt federt über die Fußballen, kippt gefährlich zur Seite und findet dann im letzten Augenblick wieder einen sicheren Rhythmus. Sein Gesicht ist von Sonne, Salz und Wind dunkel gegerbt, durchzogen von tiefen Lachfalten und winzigen weißen Salzkrusten an den Schläfen. Der Bart hängt in schweren, ungleichmäßigen Zöpfen bis zur Brust, steif von Rum, Öl und Meerwasser, geschmückt mit Messingringen, Perlen und einem kleinen Haifischzahn. Sein schwarzes Haar ist verfilzt und mit grauen Strähnen durchsetzt. Darin stecken ein Stück Treibholz, ein rostiger Kompassanhänger und ein rotes Tuch, das schon mehrfach geflickt wurde. Seine Hände sind breit und knotig, die Nägel dunkel vom Teer, die Fingerkuppen glatt poliert von Tauwerk und Messing. Das Unerwartete an ihm ist seine Ruhe, wenn er glaubt, unbeobachtet zu sein. Dann sitzt er vollkommen reglos da, mit geschlossenen Augen, als würde er dem Atem eines sehr großen Meeres lauschen.